Los confundidos eternos

No volvimos a vernos

en el futuro inmediato…

(Caravanas de luciérnagas alumbraron el sueño,

la luz, las canciones abandonadas en mis recuerdos…)

No dejé de quererte,

ni siquiera en los momentos oscuros…

más las repisas, los papeles

empapados de posibilidades,

no volvieron a verse prendados de tu presencia proyectada…

Cuanto abismo y renuncia y limpieza en nuestras conversaciones…

(quizá renueven el cielo de las constelaciones venideras.)

Tanto empuja el cielo entero las estelas derramadas

Que no pudimos bañarnos ni olvidarnos el lenguaje.

Toda luz y escarcha,

en un racimo cada vez más deshuesado

como cadenas de corales desgranados en la playa…

El olvido engendró un olvido

Que nunca llega, que a penas se espera…

Renuncia de infinito y de regreso.

Calambres de papel desencajado

Rumbo alocado y ajeno

que no escucha el viento…

Rumor de frescura.

Nuestro verso perdido

es como una ilimitada selva desierta…

todo sueño y recuerdo

lágrimas con abismo

que nunca habitamos del todo.

Los músicos ancianos nunca entendieron el ritmo;

no supieron ver la belleza en el desorden revenante

de la playa con su costa

y la costa con la playa…

Lechos de esquirlas, cadáveres marinos,

contra la playa aterrándose el contorno…

desafiando lo diverso y el contraste

de lo emergido y sumergido…

Los confundidos eternos

Ensayo, 1º

Verdes se ansiaban las hojas rotas por la escalera helicoidal. La madera crujía inundada de escarpias, parando el aullido, radiado de estanques, derramándose en llanto hasta el infinito inminente. No quedaron más que cien migas de caramelo crepitado y algún sabor corría de lluvia el pelo rojo de tu frente desmendrada*. Saliste al frío de la calle, cruzando el umbral incendiado de desprecio. En tu vida todo es comienzo: nuevo amanecer que atraviesa una noche intermitente. Es un resurgir incesante, incorrupto, pura potencialidad. “No hallarás el verso oculto bajo el frescor de la hierbabuena” te dices mientras corres y corres y cruzas en rojo e intentas no arrepentirte. Subes siempre cada calle con el mismo temple, trenzando el viento con las agujas de tus tacones. Rodando el tiempo transparente que difumina los charcos que te reflejan… Rompiendo el mundo. Reventando por fin, de una vez, tanto rotundo silencio.

---

* Desmendrada: Inspirado en el almendro de nata de Hernández, la blancura de su frente se desmiembra cual almendra.

Tu partida creó...

Tu partida creó una extraña llaga

Que nunca podrá compararse a una herida

Quizá a un pequeño abismo, a un acantilado

Como aquellos a los que uno anhela arrojarse

Pero que evita por miedo a la muerte.

Tu partida no fue la primera, ya antes te habías ido

Pero esta partida significó que te ibas

Mientras las otras

tan sólo fueron tu ausencia…

(Quizá en el fondo de nuestra historia

Los dos siempre presentimos que volveríamos a decirnos «hasta pronto»)

La prontitud de nuestro rencuentro no se me hace un mundo

…Quizá tan sólo importe el haberte conocido

Aún no lo sé…

Pero es posible que tan sólo importe haberte querido

Y haber disfrutado aquellos momentos

Tan sólo eso. Tan sólo eso.

Pero he de decirte que nunca pensé que podrías existir,

y eso es importante…

Porque tu presencia ha significado para mi una sorpresa ininterrumpida.

Parecía que sólo tenía que observarte,

y así, con tan sólo verte,

podría amarte.

Fue un placer sentirme así contigo. Fuiste en cada instante un regalo sin explicación ni sentido.

Y por eso te quise… porque yo sólo quería vibrar,

y tu
(me) lo hiciste.

Llegaste un día con tu mochila y entraste de nuevo a mi casa, que ya casi es la tuya… y fue como había sido siempre… Casi como siempre debería haber sido…

…

Sería bello que el tiempo no pasara… y que cuando lleguemos a vernos —por que lo haremos, créeme— el tiempo sólo sea un sueño que trastoque ciertas emociones… pero que permita darnos un pico, mirarnos un instante y sonreírnos cómplices…

Puma que calla y muerde

Yo te quiero, verso amigo,

Porque cuando siento el pecho

Ya muy cargado y deshecho,

Parto la carga contigo.

Jose Martí

Quizás estuve pendiente

de probar algo de ti

que en mente siempre tenía

 y que a penas se decir…,

que guardaste en relente

cuando embarcabas tras la mía,

por miedo a enrocar ausente

y relamer tus heridas…

Pero el sufrido desconcierto

que nos apremia la muerte

no va a dejarme arañones
de lo peor de tu suerte…

Así que no desesperes: puma

¡que nos lleve la corriente!

¡Volaré con cima espuma

de cola de nube clara,

gota a gota ante el mañana

   de besarte suavemente!

Y cuando vuelva a recordarte

y al membrillo de tu lecho,

y a los zumos y las tardes

y se me revuelva el pecho,

dejaré un quejar rotundo

como el bosque al tronco añejo,

que derrama sus cortezas

por los arroyos viejos.

Aprenderé a sentir el goce

del cocktail, cereza y suerte,

de nuestro devenir en verso

para que muera la muerte…

Sentirte es un todo y nada:

como ese puma

que calla y muerde…,

como un suspiro que estalla

en la cúspide y la muerte

de una ola en la playa.

Hacer volarse al fuego de mi boca

Hacer volarse al fuego de mi boca.

Romper el llanto eterno

que trepa por un hilo

de seda hasta la araña

que habita tras mi lengua.

Boca al cielo rasgado, nube de humo sediento.

Enjambre de lunas

que nutren mi aliento

de lluvias doradas, amor y lamento.

Compás que circula entre mi centro y el mundo

un margen estrecho 

de soledad encubierta

por una perfección 

cerrada, segura.

Llanto que palpita y extingue del carbón el trazado,

esgrima que paraliza el músculo cardiaco

y origina la expansión infinita…

Puede que el mundo me niegue la aurora…

más siempre quedará

el hilo de llanto

saliendo de mi boca…

Llanto que llora, insecto dormido.

Pobre pena enjaulada que no sabe que pena añora.

Pobre tejedora de sueños, sin espacio entre las sombras…

¡Llora cueva de anhelos! ¡alza tu lengua al futuro que bramas!!

Deja salir la tarántula, trepar por sus hilos al cielo desnudo…

donde el llanto te llueve,

pero ilumina la luna.

¿Cómo sueñan las ballenas?

Los pájaros parlotean entre los árboles. El ritmo de algunos difusores de riego se esconde a lo lejos y algún que otro coche pasa sinuoso por una carretera cercana. Árboles altos, plantados pero dignos. Los difusores próximos han acabado su periodo de riego, y una sudadera yace bajo mi trasero apenas traspasando el frescor húmedo del agua sobrante. Me tumbo y espero.

En este césped medio seco, me imagino gordo e inmenso, y pienso en cómo sueñan las ballenas ¿A caso duermen?

Pienso en una ballena. En cómo soñará. En qué soñará. Las ballenas tienen el lujo fascinante de llenar pequeñas inmensidades con su peso; indemnes. El océano, volumen de reflejos azules que casi remonta al tiempo, las alberga como un vientre desmaternizado. Mareas sigilosas que transportan la hojarasca como el viento en otoño. Salvo por el peculiar detalle de que las ballenas no están muertas. Las ballenas, remos desmesurados movidos por fuerzas vitales, habitan en ese arrastre continuo… Perseveran en el flujo que las mantiene vivas. Anidan en el viento que las amenaza y da sustento.

¿Cómo poder dormir sin reposar? ¿Cómo poder dormir sin guarecerse del arrastrador? ¿Acaso hay cuevas oscuras tan grandes como ellas donde, a modo de almohada, guarecerse en nenúfares marinos y sumirse en ensoñaciones?

La impasibilidad parece residir pues en una cuestión de volumen y arrastre. De fuerzas contrapuestas. De deseo de huida. Si algún estoico se hubiera preguntado alguna vez por las ballenas, seguramente las hubiera tomado como icono… Pues representan la dignidad de la criatura frente al mundo…, a la par que dignifican el universo con un inmensidad.

A lo lejos, un haz de agua pulverizada se sume en haces de luz que descomprimen el blanco en iris. El difusor gira entre sombras y claros; iris y sombras; gotas que vuelan tras más gotas. Los árboles parecen bailar como ninfos enjaulados.

Las ballenas, como no nos cabría dudar, sueñan tanto como nosotros. Y como no hay nenúfares marinos, seguramente sueñen despiertas….

Y yo, ente que desea entre yerba mojada, se siente gordo e inmenso, en un mar arrastrado… soñando al momento, anidando y desterrando del mundo, viviendo el soplo de algún beso y el recuerdo de aquellas caricias… Volando entre el iris de los árboles. Soñando despierto.

Duda / Zambullida

No se si me bastará con esperar la primavera.

Dormir a oscuras; Mirar al viento.
Contemplar crecer la hoja que parecía seca.

No se si seré feliz con los deseos inmediatos,
con el pálido sentir de unas palmas con mis manos.

(No sé si seré preciso, o absorto o ridículo...)

No sé si se dormirán los mares de tanto esperar a que nos zambullamos en ellos.

No sé si los niños aprehenderán otras palabras.
No sé si aprehenderé a hablar para el que escucha.

No sé tan siquiera
si habrá alguien que lo haga.

Este antiguo texto me viene al recuerdo despues de ver este corto: "Cold Star"