Quizá haya vientos de los que huir...
pese al irresistible frescor de su aroma.
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Campos de espumas tronchadas…
Revueltas de espadas hendidas en la niebla…
…Porque la belleza del tsunami está en el arco de su ola
y no en el colapso de su meta… Más revueltas de espadas hendidas en la niebla…
Más heridas ocultándose,
más rubíes, más violeta…
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La casa albergaba tantas risas que casi no tenía sentido. Los puños, los golpes, más risas. (Quizá la violencia y el deporte y el sexo no sean tan diferentes…) Y recuerdos de cine y de sexo. Y luego el viento del pasado sorprendiéndote en las imprevistas coincidencias… Y más golpes, y más risas.
La violencia sosteniendo el frágil equilibrio entre la convivencia y el deseo.
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Los versos pasaban indemnes ante mis ojos. Mas versos, más luces. No podía querer desear tanto alboroto. Más versos, más versos… no podía. Y tus palabras, y el recuerdo y tus mechones de silencios… tu tiempo recorriéndose en la prisa de las sábanas. El susurro del silencio. La incertidumbre. ¿Cuánto tiempo nos salvarán las risas?...
¿Qué exquisita razón me determina
a morderme la lengua cuando beso tus labios?
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En fin… quizá haya vientos de los que huir. Y quizá la vida no sea más que una incasable huida sin rencor a la que acordaron llamar despedida.
De ser así, el amor, como bien parece ser, no sería más que una ironía…
¿Y qué mayor fracaso querer hallar en el amor reposo…
si solo podemos aprender a huir…
…del colapso tras su abatida?
Por eso aquellos que creyeron poder hendir sus membranosos cerebros de luz en los deseos, dijeron que amar era tan solo querer posarse en la cresta de la ola…
Por eso obviaron lo demás,
por eso…
Porque para algunos huir
no pudo solo ser
eso…,
tan solo despedida.
Quizás no haya que oponerse al viento, sólo dejarse llevar por él, como los pájaros y las nubes de tormenta.
ResponderEliminarQuizás la belleza no esté sólo en la cresta de la ola, ilusión y momento, sino en saber que del colapso no se ha librado ningún muerto en esta tierra. Una ola sin fuerza, no es océano, es un vaso de agua tibia. La belleza nunca ha sido un cubo de agua, sino la humedad de unos labios desatados o la velocidad detenida de un colapso.
Quizas, más que huir que es cosa de futuro y prosa, hay que detenerse, abandonarse y hablar en verso por un día, olvidándose del futuro, de intentar controlar lo incontrolable.