Fresas, Eros, o lo que se desliza

Hace unos días recordé una cosa muy bonita que cuenta Platón en su Banquete, y que mira por donde, alguien podría contar en una peli poniendo a una estrella de rock travestida a pelar fresas… Pero ese es otro fregao…, así que volvamos con Platón.

En el banquete, Sócrates cuenta un mito sobre el Amor que me sorprendió mucho. Eros no sería, como cuentan los poetas griegos, hijo de Afrodita. Sino hijo de la Fortuna y la Indigencia. Eso si, la Indigencia, la pobre, busco a la Fortuna en un banquete que hacían los dioses precisamente en honor al nacimiento de Afrodita. Le buscó en los jardines y ahí le halló, tiráo y mazo de pedo (lo siento, no se puede traducir esto en otras palabras)… Y nada, el caso es que de un desliz, pues nació el famoso Eros. Pero éste, cuenta Sócrates, no es precisamente un chulazo. Que va. Por ser hijo de la Indigencia, es un ser abandonado, escuálido y rudo, descalzo. Pero por ser hijo de la Fortuna es un charlatán, tiene un palique que pa’qué, y anda de bar en bar, (o de chat en chat) buscando una dulce boca a la que embelesar. Eros es un ser intermedio, “no es ni mortal ni inmortal. En un mismo día a ratos florece y vive si tiene abundancia de recursos, como a ratos muere y de nuevo vuelve a revivir gracias a la naturaleza de su padre. Pero lo que se procura, siempre se desliza de sus manos, de manera que no es pobre jamás el amor, ni tampoco rico.”

Pues bien… lo fascinante de esto es que ya lo había vivido hace años y que lo recordé un día pelando fresas.

Las fresas llevaban desde el día anterior en la nevera, envueltas en un cono de cartón muy frío. Las saqué, abrí el conito y las observé. Decidí lavarlas para verlas mejor. Sí. Definitivamente tendría que habérmelas comido el día anterior,… pero olían tan bien… No me pude resistir. Despejé la encimera. Cogí un cuchillo de mango plateado y miré por la ventana. Los tejados de baldosas ocres brillaban a la luz del sol. El sol iluminaba también las fresas.

Mientras pelaba las fresas alguien llego a la cocina y hablamos de cosas. Las fresas fueron troceándose poco a poco. Mis manos fueron eliminando las partes muy maduras y reservando cuidadosamente lo que podía comerse. Según seguía hablando, las fresas empezaron a trocearse con más soltura. Ya no importaba tanto no eliminar todo lo maduro. Al final… lo maduro terminó estando irresistiblemente dulce… “Todo lo que se procura, se desliza de sus manos…” Me reí, me reí en lo más adentro de mi ser. Las fresas estaban ya peladas.

Mientras las comía, el sol calentaba mi espalda. Recordé lo que hacía como un año que había aprendido… pero esta vez, podía saborear el dulzor de la teoría platónica. Quizá, y solo quizá… Platón en materias de amor no sea tan tan teórico; y supo de que iba la vaina más lo que le reprocharon Nietzsche y compañía.

Quizá lo único que nos da miedo de las relaciones es que algunas de sus fresas estén un poco pasadas…, y el error quizá sea pensar que la única manera de metérselas en la boca sea cortando las partes que te son difíciles de digerir. Las que no controlas, las que se deslizan… Es posible que las relaciones, el amor, o las fresas, no puedan disfrutarse verdaderamente hasta que no te has atrevido a manejarte con ellas. Hasta que no las hechas en un bol y las lavas, te dejas llevar por la vida y las troceas… y hasta que no las saboreas por completo.

Las fresas masticadas me fueron embriagando, y el azúcar moreno crepitaba en mi boca. No sentía apenas más que su dulzura... y una cálida tranquilidad…