Cuando llegué al otro extremo del puente, el sol resbalaba incandescente por mi hombros y el suelo era de asfalto crudo; pero lo pisé. Anduve unos pasos, y llegando al bordillo de la acera me dejé derrumbar… Me abrigaban las sombras de algunos árboles. En ese momento, la paranoia calló desde mis adentros al mar de mis ojos y lloré desconsoladamente durante varios minutos. Hacía tiempo que no lloraba así, reventándome el pesar de las entrañas. Quizá no llegaron a ser minutos, pero hallé un llanto eterno que había olvidado. Serenidad huida que daba rienda suelta a un palpitar oculto, desnudo y desnutrido.
De pronto escuché la voz de un niño a lo lejos. Intenté serenarme, secarme las lágrimas con las manos. Me quité las gafas de sol. El niño tenía unos nueve años, e iba acompañado de una mujer adulta. Esta se acercó y me preguntó: “¿Estas bien, te pasa algo?” Sonreí cariñosamente: “No, no te preocupes, de verdad…” Le di las gracias. Me regaló una mirada cómplice, cogió al crío de la mano y continuó su camino. La sombra de los árboles les guarecía fugazmente. Al instante, el niño le preguntó: “¿Por qué llora ese chico?”. Su madre contestó con sencillez: “Porque está triste”. “¿Y por qué está triste?” “Hijo, a veces, la gente esta triste… pero luego se le pasa.” Ella miró hacia atrás y creo que pudo verme sonreír. El niño pronunció un inocente“Ah…”
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