Poema del viento jadeante

Pedí al cielo ser de bronce
reflejar el llanto seco del verano.

Pedí ser de estaño fino
pa´ rodar como las nubes por el llano…

Pedí calmar el llanto eterno

reflejándolo en mis párpados cerrados.

…Pero hallé del viento hendido…

en tu pelo consolado…

dos mil lunas de colores, y recuerdos y regalos.

Hallé tu sombra aérea deslizada

por los prados que rodamos abrazados…

Y llegué a entender que el llanto eterno

permeaba mis adentros con tus labios.

***

Despertando del metal envenenado

abrí el dolor que se escapaba de soslayo.

Sentí fundirse el cobalto suavemente

y aprendí a mover los músculos del párpado…

Vi por fin que tanto ruido,

tanto eterno devaneo somnoliento

no era más que el fruto del castigo

de envolver mi corazón con hierro seco…

***

…Así que dí un estallido profundo

que eclipsara la sombra de la Luna,

para ver detrás de lo invisible

la ceniza que se ahogaba tras la lluvia...

Y pedí al Amor ser de mercurio,

para amoldarme al calor de tus entrañas...

derramando de las velas de tu alma

todo inicio y final del infortunio.

***

Pero el viento jadea de esperarnos

Y el amor adolece de vernos mirarnos

¡Ay, tanto sueño esperando querer consolarnos!

***

Diez mil púas de mimbre 
revestidas de estambres

rodean nuestros dos cuerpos 
como dos esferas letales

Nos elevan por las dunas, lagunas y manglares...

Estambres que vibran sedientos,

de amarrarse y abrazarse.

Estambres y púas de mimbre, que se aferran y se baten

en duelo de amor perdido,

antes de poder ganarse…

Ay, del jadeo del viento

que se siente al abordaje…

!Ay, del amor de las bocas

que no saben consolarse!

El niño de unos nueve años

Cuando llegué al otro extremo del puente, el sol resbalaba incandescente por mi hombros y el suelo era de asfalto crudo; pero lo pisé. Anduve unos pasos, y llegando al bordillo de la acera me dejé derrumbar… Me abrigaban las sombras de algunos árboles. En ese momento, la paranoia calló desde mis adentros al mar de mis ojos y lloré desconsoladamente durante varios minutos. Hacía tiempo que no lloraba así, reventándome el pesar de las entrañas. Quizá no llegaron a ser minutos, pero hallé un llanto eterno que había olvidado. Serenidad huida que daba rienda suelta a un palpitar oculto, desnudo y desnutrido.

De pronto escuché la voz de un niño a lo lejos. Intenté serenarme, secarme las lágrimas con las manos. Me quité las gafas de sol. El niño tenía unos nueve años, e iba acompañado de una mujer adulta. Esta se acercó y me preguntó: “¿Estas bien, te pasa algo?” Sonreí cariñosamente: “No, no te preocupes, de verdad…” Le di las gracias. Me regaló una mirada cómplice, cogió al crío de la mano y continuó su camino. La sombra de los árboles les guarecía fugazmente. Al instante, el niño le preguntó: “¿Por qué llora ese chico?”. Su madre contestó con sencillez: “Porque está triste”. “¿Y por qué está triste?” “Hijo, a veces, la gente esta triste… pero luego se le pasa.” Ella miró hacia atrás y creo que pudo verme sonreír. El niño pronunció un inocente“Ah…”

Poema del día mimoso

Hoy la pasion excede el beso
Y la melancolia el prado asfaltado de Atocha...
Ruedo desnudo con labios resecos,
sueños de mimbre
y camas de azucar...

Calma y lamento
de perro suelto...

Canto lastimoso y perdido...
Sueño y regusto
de amor sediento....

Caracola que escapa y navega y se rompe
estrellada en la roca del acantilado desnudo
que son tus ojos soñados...,
y tu boca,
y tu lumbre...

Deseo, desengaño y olvido

Cuando el vacío acecha desde el futuro, es casi imposible resistirse al olvido. Pero es posible que sin olvidar ni siquiera podríamos volver a soñar… Dicen, que sin el olvido no podríamos levantarnos cada mañana.

Hemos aprendido durante siglos a fijar el contenido vital en un calendario. A sedimentarlo. A empaquetarlo entre besos de cristal de yeso. La razón se enfrentó al sentimiento precisamente porque la única forma de olvidar era dejar de ocuparse de si… Vivir en perspectiva… Lanzar al futuro nuevas sendas que recorrer. Como si se tratara de cintas de polvo y piedra…: calzadas romanas que fundaron imperios decadentes… donde reinaba la técnica de subsistir engrasando las delicadas muescas del engranaje cardiaco.

¿Pero qué hacer cuando no puede olvidarse? ¿O cuando no se quiere? ¿Qué hacer cuando el rumbo de tu vida tiene aunados los besos, los reflejos y las miradas, los sueños? ¿Cómo escindir el deseo del naufragio?

Hace años, regresando a casa, vi a un bebe llorando en el metro. Ese día yo también lloraba. Ese día me di cuenta de que las lágrimas pasan factura… Y pensé que habría que optimizarlas, como si algún día pudiera agotarse la tristeza… Pero la tristeza pesa y está presente. 

Quizá de nuevo los antiguos filósofos llevaran algo de razón, y vivir no sea más que desengañarse de todo aquello que nos pesa. Desengañarse para contemplar la creencia inalterable…aquella que consensuaron en llamar verdad. Pero dicen que aquellos filósofos estaban equivocados... pues por ver la verdad olvidaron lo que era amar. Amar con todo el cuerpo. Palpar el aliento desmesurado con brazos y piernas…

¿Qué otra forma para huir, que llamar desengaño a lo que no puede llamarse olvido?

¿Es verdaderamente posible querer a alguien sin olvidar el deseo u olvidar el desengaño? ¿Es posible querer olvidando? ¿Cómo poder conciliar deseo y desengaño? ¿Cómo hacerlo? ¿Cómo…?

Dicen otros, soñadores de alientos incandescentes, perturbados por el orden y deseosos del destello fugaz de las miradas errantes..., que el amor es tan solo el pasado, el principio, el inicio. La bocanada de amor tras la primera palabra y la primera caricia...

Para ellos no habría nada que conciliar, ni nada que superar... porque el amor es deseo, y es desengaño, y es naufragio. Porque si nos fijamos bien, olvidar de donde venimos no es más que olvidar que amamos, y ese es el mayor naufragio que puede sufrir la humanidad...

¿...Y si estos últimos llevaran razón?

La vida (de los 14 a los 17)

ACRÓSTICO

15 De Agosto de 2001 

Fortaleza que mata el alma cantando

Esperando el rugido de una canción nueva

Rasando el límite de la locura

Narrando el porque y el como de no perderla.

Aunque no tenga sentimiento

Ni palabras para usarla

Doy por hecho que el mañana

Oscuro, déspota o cansado

Sabio, antiguo, o despiadado

Andará con la misma cantinela…

Naciendo el alma... cuando no te lo esperas.

Como el límite del alarido

Herejía que se ha acusado al alma

Esto si que no cabe en duda

Zurcirla, nunca podrá matarla {domarla}

Ay ¡si sabrá la historia!

Vida, valor y lágrimas

Incendiando el sentimiento

Lanzando piedras a tu ventana

Acabando recogiendo, las piedras que te tira el alma.

Esta es la historia de distintas personas

Sentimiento, Mente y Alma

Teniendo la osadía de querer ser una sola

Esperando el momento para jugártela…

Barrerte los sentidos, y hacerte pensar gritando:

Adonde voy?, adonde iré?, sin poder separarlas.

Nada más nos queda intentar…, mañana

(Esperanza, no la perderé nunca)

Zurcir a esas personas, para poder juntarlas...

***

ACRóSTico {de nombre superrealista}

18 De Marzo de 2005

Fortaleza que el alma mata cantando,

exhalando el suspiro…

de una canción nueva,

que nace del rugido de la locura

y de la razón del desesperado,

aunque ésta no tenga ni motivosiento es lente que encarna unarlas..… ni palabras

Pero hoy doy por hecho que en el mañana oscuro,

déspota, cansado y sabio,

antiguo y despiadado;

con descaro andará naciendo el corazón

con la misma sinrazón…,

que cuando no te lo esperas.

Ese nacimiento es la elegía que le dedico a diario al alma.

Como un terceto con tridente que encarna un alarido

Aún así ni puedo ni quiero zurcir mi sábana blanca…

mi corazón de nardos y azucenas ya zurcidas

mi sinrazón de nidos de amapolas ya nacidas

mis dos despedidas, y las semillas de un secreto.

Pues ¿quien conoce su propia historia?

La vida es lo que avecina:

el valor no es sino el sentir del hombre-el hombre y sus deliriosdelirio quijotado

y las lágrimas yacen en los ríos de un sentimiento incendiado.

La vida es lanzarte piedras a tu ventana

Para acabar recogiendo, las nizasare y sus deliriosoriaque te tira el alma.

El alma es la historia de distintas facciones

Sentimiento, razón y llama

Teniendo la osadía de querer amarrar a un ramo de lógica

Los pétalos de pasión, rencor y matemáticas…

Barrerte los sentidos, y hacerte pensar gritando:

¿Adonde voy y adonde iré sin poder separarlas?

Ahora nada más creo en la esencia,

En la sinrazón de la razón y en el rencor con sentimiento

Y en el sentimiento sin rencor que son los pétalos al viento

Que son tus ojos: girasol de firmamento

Mariposa en celo; colibrí que se enamora

Cucaracha que se ilusiona

con un penacho de gloria.

La vida en fin es eso

Lo que nos derrama de alegrías

Lo que nos encierra en cárceles de amargura

Lo que nos abre las puertas…

…que no tienen cerradura.

***

No se muy bien qué de este zurcido engaño puede quedar en mí... 
Pero, si me decidí a publicar estos antiguos poemas fue por simple cuestión de atrevimiento... A parte de para demostrar que por el 2005 el Quijote me inspiraba un poco más que ahora... (lo cual es comprensible, porque aún no había descubierto las camisetas...) 
Porque es importante enfrentarse a recordar y admitir los caminos por los que uno ha pasado. Es bello a veces, solo a veces, recordarse pequeño, frágil y asustado.

Fresas, Eros, o lo que se desliza

Hace unos días recordé una cosa muy bonita que cuenta Platón en su Banquete, y que mira por donde, alguien podría contar en una peli poniendo a una estrella de rock travestida a pelar fresas… Pero ese es otro fregao…, así que volvamos con Platón.

En el banquete, Sócrates cuenta un mito sobre el Amor que me sorprendió mucho. Eros no sería, como cuentan los poetas griegos, hijo de Afrodita. Sino hijo de la Fortuna y la Indigencia. Eso si, la Indigencia, la pobre, busco a la Fortuna en un banquete que hacían los dioses precisamente en honor al nacimiento de Afrodita. Le buscó en los jardines y ahí le halló, tiráo y mazo de pedo (lo siento, no se puede traducir esto en otras palabras)… Y nada, el caso es que de un desliz, pues nació el famoso Eros. Pero éste, cuenta Sócrates, no es precisamente un chulazo. Que va. Por ser hijo de la Indigencia, es un ser abandonado, escuálido y rudo, descalzo. Pero por ser hijo de la Fortuna es un charlatán, tiene un palique que pa’qué, y anda de bar en bar, (o de chat en chat) buscando una dulce boca a la que embelesar. Eros es un ser intermedio, “no es ni mortal ni inmortal. En un mismo día a ratos florece y vive si tiene abundancia de recursos, como a ratos muere y de nuevo vuelve a revivir gracias a la naturaleza de su padre. Pero lo que se procura, siempre se desliza de sus manos, de manera que no es pobre jamás el amor, ni tampoco rico.”

Pues bien… lo fascinante de esto es que ya lo había vivido hace años y que lo recordé un día pelando fresas.

Las fresas llevaban desde el día anterior en la nevera, envueltas en un cono de cartón muy frío. Las saqué, abrí el conito y las observé. Decidí lavarlas para verlas mejor. Sí. Definitivamente tendría que habérmelas comido el día anterior,… pero olían tan bien… No me pude resistir. Despejé la encimera. Cogí un cuchillo de mango plateado y miré por la ventana. Los tejados de baldosas ocres brillaban a la luz del sol. El sol iluminaba también las fresas.

Mientras pelaba las fresas alguien llego a la cocina y hablamos de cosas. Las fresas fueron troceándose poco a poco. Mis manos fueron eliminando las partes muy maduras y reservando cuidadosamente lo que podía comerse. Según seguía hablando, las fresas empezaron a trocearse con más soltura. Ya no importaba tanto no eliminar todo lo maduro. Al final… lo maduro terminó estando irresistiblemente dulce… “Todo lo que se procura, se desliza de sus manos…” Me reí, me reí en lo más adentro de mi ser. Las fresas estaban ya peladas.

Mientras las comía, el sol calentaba mi espalda. Recordé lo que hacía como un año que había aprendido… pero esta vez, podía saborear el dulzor de la teoría platónica. Quizá, y solo quizá… Platón en materias de amor no sea tan tan teórico; y supo de que iba la vaina más lo que le reprocharon Nietzsche y compañía.

Quizá lo único que nos da miedo de las relaciones es que algunas de sus fresas estén un poco pasadas…, y el error quizá sea pensar que la única manera de metérselas en la boca sea cortando las partes que te son difíciles de digerir. Las que no controlas, las que se deslizan… Es posible que las relaciones, el amor, o las fresas, no puedan disfrutarse verdaderamente hasta que no te has atrevido a manejarte con ellas. Hasta que no las hechas en un bol y las lavas, te dejas llevar por la vida y las troceas… y hasta que no las saboreas por completo.

Las fresas masticadas me fueron embriagando, y el azúcar moreno crepitaba en mi boca. No sentía apenas más que su dulzura... y una cálida tranquilidad…

Cárcel y yacencia

Las escaleras de la facultad pasaban rítmicas ante mis ojos. El alarido de la música impregnaba mis oídos. No podía ya escuchar más que los ritmos de mi propia conciencia: el vals de los deseos. Y el cielo estaba soleado fuera.. allá tras los muros.

[Mi alma yacía cálida. Yacía. Yacer es un verbo casi reflexivo. Pues cuando yaces, la paz alberga más sentido que la muerte gracias a tus brazos sedosos. A nuestros pechos yaciéndose el uno con el otro.]

Las escaleras, al fin, acabaron. Y ella llegó sonriendo para abrazarme. Se abalanzo a mí... Sonreí. Decidí volver a escuchar el mundo. Fingir que no estaba debatiéndome entre la cordura y el deseo. Fingí volverme de espuma. Me amoldé al sonido de las rocas para troncharme con ellas. Rodeando las costas que me albergaban como un límite indeciso intentando encontrarse a sí mismo.

Me senté en el metro. La música volvía a albergarme… La gente debía escucharla, pero no importaba. Estuve a punto de dormirme. No podía mantenerme indemne. Me derretía…

Subiendo las escaleras, ya en la boca, vi un fragmento de cedé, partido y relumbrando. Y allí empezó…

“A veces pienso que yo sigo aquí… mirando al cielo y sin hablar…”

Y la gente también estaba soleada por la calle… y el quiosco de helados pasaba por mi vista… Y el césped, y el viento. Y entonces llegó… 

"Si piensas tú, gaviota en libertad, que pierdo el tiempo en esperar…,

las esperanzas se me agotan ya… y mi coraje muerto esta…"

Cogí el ascensor. Miré mis parpados hinchados en el espejo. (Se dejaban entrever tras las gafas de sol) El fular, rojo y negro, desteñido. Abrí la puerta. La casa estaba desierta, iluminada. Entré en Internet. Esperaba ver una actualización en el blog. Y por primera vez sentí lo que había dejado huir hacía tiempo.

Y volví a sentirme identificado con aquella música. Volvió a calarme como una burda broma. Como si los acordes estuvieran esperando a que me enfrentara conmigo…

“Ámame, o déjame… pero no me tortures hasta el amanecer…

Átame, o líbrame.. de esta dulce condena de carne y piel.”

Seguí leyendo... y seguía escuchando la canción en la cabeza. El alarido estridente, derramado y herido. Sin embargo, esta vez había una tenue diferencia en lo que me hacía sentir la letra… Pues lo que siempre había esperado era saber si aquel amor podía sentirse con verdad. Si aquel amor, pese a ser alarido y prisión, podía llamarse amor. 

No recuerdo el instante en el que atisbé una respuesta... Una respuesta que no me atrevía a preguntar. Lo que sí estaba claro es que aquel con el que besaba mis propias lagrimas… Aquel que fue casi cárcel y bandera...  no es el amor que busco. 

[Es inevitable enredarse entre canciones… - Me dije - Y nunca se sabe cuando van a abandonarte. Y nunca sabes cuando van a presentarse en tu casa... Quizá, así como hay canciones sobre amantes... hay amantes que son como canciones…]

Pero a fin de cuentas, el amor nunca debió sentirse como cárcel. Me he apostado las alas a que nunca debió ser así... Y aunque no se si ganaré, la apuesta sigue en pie... ¿No es en vano el amor lo que está en juego?

Y no crean... me acecha la duda de si no merecerá la pena aprender a amar tras el silencio y la distancias inesperadas, al igual que me atreví a amar tras las reja insostenida... Pero he arrastrado tantas cárceles de amor que no me queda más remedio que inventármelo de nuevo. Reinventarmelo para que refleje el mordisco sabroso de mis deseos ocultos... Porque las canciones no serán inevitables. Ni los hombres, ni dejarse llevar... Pero lo que si puede evitarse, es morir anhelando el mordisco... deseando el amor más allá del deseo.

***

¿Pero qué hacer con aquellas canciones a las que, 

aunque puedan hacerte tanto daño, 

es tan difícil renunciar…?